Como si fueran burbujas de champagne francés.

Es tiempo de autodestrucción, de disparar sin adornos. Prenderé fuego al colchón que reventó nuestros otoños. ¿Por qué no existen tumbas de dos? ¿Por qué el adiós se siente en vena?.
Amamos lo que perdimos, queremos lo que envenena, y así nunca nos salen las cuentas. Quemamos las alturas, besamos el polvo y nos calamos hondo...